Eu já tinha lido "Nem os mais ferozes" e o "Cão come cão", mas esse foi um soco inglês na boca do estômago.

      Não teve como não fazer uma comparação com a escola municipal que fui obrigado a freqüentar dos 7 aos 12 anos. Embora eu permanecesse ali 4 horas por dia, ficava preso à idéia do dia seguinte. No inferno da miséria dos outros meninos. Ficava preso a brigas com os grandões e admirava a primeira bala calibre 38 nas mãos do Sebão, um moleque de dez anos que não tinha nada a perder das ratazanas que desfilavam pelo pátio trancado.

      O soco que acertei em cheio na boca do estômago de um menino anêmico e a surra que levei de uns figurinhas simplesmente porque não iam com a minha cara, ficam como craca seca da memória que nesses momentos não passa de um mictório usado pela escória. Éramos tratados como marginais antes mesmo de nos tornarmos de verdade. Eu simplesmente me trancava dentro de algum lugar muito distante daquilo tudo e  esperava o término daquelas quatro horas. Anos depois eu descobri que talvez aqueles tenham sido os anos mais ricos da minha vida.