Uma tempestade fecha todas as saídas. Pulo cercas eletrificadas. Um teco das minhas pegadas fica em lugares proibidos. O céu está chumbado. A noite pouco amistosa. Meus olhos carregam um rifle pesado e a toca dos ratos me espera antes do primeiro raio de sol. Talvez eu durma e acorde mais tolerante. Talvez eu sonhe com orgias. Talvez um rife from hell.